Les clercs obscurs


C'est facile et ça ne mange pas le pain des Français, ça fait plaisir au lecteur, ça flatte l'idée d'une France trop bonne encore de ne pas envoyer valser la Corse, elle qui ne peut plus danser au grand concert des Nations...

Tu ne le savais pas, mais tu es coupable, ami lecteur. Complice, à tout le moins. De quoi ? C'est fort simple : d'habiter sur la même île qu'un type dont tu ignorais jusqu'à l'existence, et qui n'a rien trouvé de mieux à faire que d'aller racketter un autre quidam, pareillement inconnu de toi. Si, si. Coupable. Complice. C'est vrai, puisque c'est Christophe Barbier qui le dit. Comment ? Tu ne sais pas qui est Christophe Barbier ? C'est vrai après tout : qui connaît monsieur Barbier ? Souviens-toi, pourtant : le Barbier coupait déjà les cheveux en quatre sur i>télé face aux impeccables Eric Zemmour et Victor Robert, dans l'émission Ça se dispute. Non, vraiment, ça ne te dit rien ? C'est fort dommage parce que Christophe Barbier, lui, te connaît bien. « Les Corses ont été et sont encore les complices passifs des terroristes et de tous ceux qui violent la loi » glapissait-il sur la chaîne LCI après la visite de Nicolas Sarkozy, fin août. Ça, le Barbier te connaît bien, ami lecteur. Il faut avouer qu'il a été à bonne école : son prédécesseur à la tête de la rédaction de l'hebdomadaire L'Express s'appelait Denis Jeambar et il écrivait parfois des choses comme : « La Corse est une réserve de hors-la-loi. » Lui aussi connaissait bien la Corse.
Tu en conviendras, ami lecteur, ce sont des choses qu'on lit parfois - et même souvent - à propos de ta petite île. Dans les dîners parisiens, ça fait même très chic. Et dans les éditos, donc ! Dans le genre, celui d'Yves Thréard (Le Figaro, 29 août 2007) vaut presque autant que celui de Barbier à la télé. C'est une petite chose de deux colonnes où l'on peut déchiffrer, dans une langue assez terne, les mots habituels des pisse-copies en mal d'inspiration insulaire : omertà, encagoulés, chantage, désordre, crime... C'est facile et ça ne mange pas le pain des Français, ça fait plaisir au lecteur, ça flatte l'idée d'une France trop bonne encore de ne pas envoyer valser la Corse, elle qui ne peut plus danser au grand concert des Nations.
Mais une chose t'étonne, ami lecteur. Pourquoi réserver un tel traitement à ton île ? Pourquoi les éditorialistes n'étendent-ils jamais leur raisonnement à l'ensemble national ?
Voyons, toi et moi, dans le secret de notre dialogue sur papier glacé, ce que pourrait donner ce petit jeu. Coupables, donc : les voyageurs de la gare du nord à Paris qui ont laissé les hordes barbares s'entrelarder à coups de machette sur les quais ; coupables aussi, les habitants de toutes les cités d'Ile-de-France ou d'ailleurs qui ferment les yeux sur le trafic de drogue et le racket des quelques caïds analphabètes ; coupables, toujours, les milliers de petits actionnaires qui se laissent dépouiller par les patrons voyous, les descendants des - nombreux - collabos français de la Seconde Guerre mondiale, les chauffeurs de taxi parisiens qui se montrent indélicats avec la clientèle étrangère ; coupables encore, les loueurs de taudis où s'entassent des familles entières en attendant qu'un système électrique défaillant ne les expédie en enfer...
Tu l'avoueras, ami lecteur, le jeu pourrait durer encore longtemps. Problème : non seulement, c'est un amusement assez stupide puisqu'on sait depuis longtemps, qu'on ne peut réduire une population à ses éléments les plus marginaux ; mais en outre, plus personne n'ose y jouer depuis environ 1945, quelques années après que beaucoup de journalistes, comme aujourd'hui Christophe Barbier, eurent écrit de vilaines choses sur certains Français qui ne l'étaient pas assez à leurs yeux. Mais en ce qui concerne ces salauds de Corses, en revanche, tout est permis : attaques injustifiées, généralisation, poncifs les plus éculés...
Ça me fait dire, ami lecteur, que Barbier et tous les siens ne sont finalement que des éculés. Des gros éculés. Des gros gros éculés. Et tout ça, je l'écris sans haine. Ou sans « n », ami lecteur, comme tu voudras...

Antoine Albertini