Jamais plus nous ne serons jeunes parmi les jonquilles, nous parlant d’Amour sous les astres comme si la misère du monde ne pouvait jamais nous atteindre.
Quand monsieur Notre Destin, marchand d’arnaques s’il en est, pianotait quelques arpèges harmonieux nous donnant l’illusion d’un futur illustre, et qu’avec sincérité pourtant, nous buvions à la source l’un de l’autre ces merveilleuses promesses d’infini.
Sans jamais douter !
Puis la neige a doucement tout recouvert jusqu’à mes cheveux les plus blancs décolorés à l’eau de mes peines. Le temps de compter jusqu’à 3 et mon sablier s’était au trois quart écoulé sans que je n’y prenne garde. Pourtant il me restait du temps. Le temps de partager, de dire, d’aimer, de dire que j’aimais et ce pour toujours !
Le marchand d’illusions s’y cassera le nez.

Bien fait !


Pascale pour le 5 février 2007.